Resorte

Estoy tumbado en la cama de una habitación cuyas paredes hace escasas semanas que conozco. Miro al techo sumido en la penumbra pese a que aún no han dado las cinco de la tarde. Una claridad azulada se entremete por los recovecos de unas cortinas rojas bajadas y estridentes y lejanas sirenas recuerdan que ahí fuera la vida sigue su curso.

De repente un resorte en la mente se activa. Me incorporo, enciendo una vela al pie de la cabecera de la cama y alargo el brazo para alcanzar una libreta y un lápiz, siempre a mano, de entre un barullo de hojas sueltas con notas breves y libros de Henry Miller y William S. Burroughs.

Y escribo.

Me paro a mirar fijamente la llama de la vela, un triángulo isósceles de luz brillante que me nubla la vista con su tímido titilar y me hace retroceder en el tiempo. Y pienso en diferentes lugares donde otras tantas veces ese mismo resorte se activó y mis dedos agarraron un bolígrafo y se empeñaron en anotar los muchos sinsentidos del continuo cavilar.

Y vuelvo al presente y veo a la gente preguntarse la razón de todas estas palabras, momentos fugaces sin aparente importancia descritos en páginas sucias y rotas.

Pero yo sé que todo ello es necesario y que el resorte seguirá activándose de vez en cuando. Al menos para recordarme que de verdad estuve en todos aquellos lugares y que mi vida no fue un mero espejismo en el calor de una carretera desierta.

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I am lying in a bed of a room whose walls I did not know some weeks ago. I am staring at the ceiling, plunged in darkness despite is still five o´clock in the afternoon. A bluish brightness intrudes in the room between the folds of red curtains and strident and far away sirens remind me that out there life is still going on.

Suddenly a spring in my mind activates. I get up; I fire a candle near the bed and reach out my arm to take a notebook and a pencil, always on hand, among a mess of sheets with brief notes and books of Henry Miller and William S. Burroughs.

And I write.

I stop and stare the fire of the candle, a bright lighted isosceles triangle that clouds my vision with its timid twinkle and makes me go back in time. And I think in all the different places where so many times this same spring was also activated and my fingers grabbed a pen and insisted on writing down all the senseless ideas of the constant reflections.

And then I come back to the present to see all the people wondering about the reasons of all these words, fleeting moments with no apparent importance written down in dirty and broken pages.

But I know that all of that is necessary and the spring will keep being activated from time to time. At least just to remind me that I indeed was in all that places and that my life was not a mere mirage in the heat of a desert highway.

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